Sin título...

Que el tiempo corre más que nosotros es sabido, es una batalla perdida. Pero que el camino sea nuestro, y lo recorramos juntos es nuestra opción. Sentimientos nunca expresados con palabras y un te quiero silenciado. Siempre rebeldes, siempre en el anexo, pretéritos rescatados; una sonrisa y mil abrazos.

 "Agian denborak eraldatuko du geroa; baina guk aldatuko dugu oraina."

Zorionak Mandela!

-Distopías

Bromuro de Plata

Dejad que arda el celuloide, dejad que se quemen vuestras retinas. El séptimo arte fenece, sin fieles ni mártires. Las máquinas reproductoras ejecutan imágenes contra una pared desnuda: Sin terciopelo rojo como antaño. Fotograma a fotograma, instantes, retazos de un quizás.

Ni caricias furtivas ni James Dean, soledad en las butacas. Ya no hay perros andaluces que afeiten ojos a la luz de la luna, no hay soñadores con cámaras; no hay locos con cámaras. Al menos no como antes. Quién pudiera frecuentar orgías con Buñuel, desayunar con Breton o emborracharse en el cabaret Voltaire.

¿Quién pudiera vivir el ayer?

“Todo acto es un disparo de revólver cerebral” –Tristan Tzara.

-Distopías.

Retaguardias descuidadas:

Epílogo dramático, vástago de algún apóstol carcomido: Ejecutando los hímenes combustibles de las musas más bellas, las  idealistas. Ya no hay sueños, ni nadie que se atreva a conquistar el mundo. Ni Napoleón, ni Alejandro el grande, ya no suenan los disparos por los muros de Stalingrado, ni nos acordamos de quien es Siddharta. Busca una batalla hermosa en la historia y encontraras otra derrota: visionarios con grilletes, artistas desarmados…

"Para los idiotas las órdenes son leyes" -Henning von Tresckow- (1942)

-Distopías-

Космос 967

Cuando las cosas pierden el norte, cuando el cuerpo cabalga desatado, sin alforjas ni estribos: aparezco yo. Con una bomba lapa pegada en el pecho, exhalando napalm y escupiendo agente naranja. ¿Qué se puede esperar de alguien que obvia la realidad? Teloneros de lo absurdo, víctimas de la realidad y actores oníricos de noches desatadas. 

"Cosmódromo de Plesetsk 13 de diciembre de 1977"

-Distopías-

Núcleo de plomo y envoltura de latón:

Supongo que las disculpas no sirven a los heridos, un golpe de culata y una bala. En el campo de batalla callan los llantos de dolor, por los que ya no están y por los que no estuvieron. Boxear, boxear contra el espejo cada mañana, no sacar nada bueno y desear desaparecer. “La ciudad es la puta más fiel” escuche en algún lugar; y tanto que lo es.

A veces desearía estar vacío, ser transparente, comprendido. Ser, me gustaría ser. Tener una mano que coger y aunque el hollín nuble la vista, poder sentir la presencia; la delicadeza de unos dedos oxidados.

-Distopías-